Ich war acht Jahre alt, als ich im Regal eines Supermarktes in meiner Nachbarschaft ein achtzigseitiges, jährlich erscheinendes Sonderheft entdeckte. Eine Geschichte darin war gut und angsteinflößend gezeichnet.
Gotham City bestand aus bodenlosen Zementsäulen, auf die das kalte Mondlicht fiel und ruch die der Wind toste; darunter eine Wolkenbank aus den Lichtern der Stadt., ein feuchter, weißer Nebel, kilometerweit unter mir. Der Lärm der Straßen war ein leises, trauriges Brausen, das ununterbrochen erklang, ohne sich jemals zu ändern.
Dann zerbrach irgendwo da unten in diesem steinernen Labyrinth eine Glasscheibe, leise zwar, aber deutlich vernehmbar. Das Geräusch war nicht unangenehm, erinnerte fast an Glockengeläute. Aus dem Glockenschlag wurde das grelle, lang anhaltende Klingeln einer Alarmanlage (noch der alten Art).
Ein Thompson-Maschinengewehr ratterte gegen die Alarmanlage an. Ein Verrückter lachte, gellend, boshaft. Das Echo des Gelächters schien ewig zu währen.
Ein Schatten fiel von oben über mich. Schwingen schlugen, ganz nah und fast geräuschlos.
Feucht und schwarz vor dem dunklen Himmel schimmernd, sprang ein Ungeheuer vor, ein riesiger, schwingenbewehrter Schatten, verharrte auf einem Gebäudevorsprung, reckte den Kopf und schaute in die Richtung, aus der das Gelächter erklang.
Mondlicht fiel auf seinen Rücken, auf die breiten Schultern, den gestreckten, drahtigen Hals, fiel auf den Schädel und war den dreieckigen Schatten des spitzen Ohrs einer Fledermaus.
Die Gestalt erhob sich in den Himmel, die Schwingen weit ausgebreitet, und sank dann hinab, die Schwingen ein flatternder Umhang, der eng um einen menschlichen leib geschlungen war.
Die Gestalt stürzte an mir vorbei; ihr Schatten glitt an Hauswänden entlang, wuchs, erhellt von den Wolken unter ihr, bis sie ganze Gebäude zu verschlingen schien.
Dann verschwand der Schatten in den Wolken.
Das Sonderheft war dreimal so teuer wie alle anderen, doch ich kaufte es trotzdem.
Frank Miller
Los Angeles, 1988
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