Einmal lachten wir über
einen Skarabäus am Waldrand,
der ein Mistkügelchen
hinter sich wälzte,
als wir an unseren
Zukunftsplänen brüteten,
sie sorgfältig einpackten,
bevor wir zurück
gingen in unser neues Heim.
Jahre später gruben wir
so ein Dungbällchen aus,
von einem dieser Käfer.
Als du die Brut erblicktest,
sah ich deine Tränen,
die Erinnerung im Blick
an unsere Möchtegerneier,
für die es zu spät war;
sie hatten uns längst überrollt.
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